SOUVENIR IMPRIMÉ

Enchaînée à ses tourments

Elle se rappelle de ses démons

Son oxygène n'est plus que du vent

Son cœur n'est plus qu'un tourbillon

Cet horrible souvenir de cet homme

La nudité s'était emparé de lui

À l'époque où elle n'était qu'un môme

Elle fait tout pour s'enfuir de cette nuit

Elle le revoit danser sur elle

Ce soir là, s'était brisé ses ailes

La peinture s'était brisé en étincelles

Criant sa jouissance charnelle

Elle n'était qu'un môme, un petit bout

Mais ses souvenirs restent gravés

À présent, chaque soir, elle pleure à genou

Pour vider sa peine d'une sale et humiliée